Vi hadde gått til sengs i sludd. Det trakk fra ventilasjonsluka, vi trakk dynene tetter om oss. Det blåste og snødde der ute. Inni hodene våre snødde det halvmeter. Eller i allefall én støvelhøyde. Det hadde værmeldinga sagt.

Alarmen gikk tidlig. Vi så ut. Det hadde ikke blitt noe snø. Det kunne ikke stemme. Vi spiste pulvereggerøre med hardstekt hotellbacon og kasta inn en selvstekt vaffel på det. Oppe i dalen, oppe i senteret, MÅTTE det ha snødd. Vi hadde jo kjørt i mange timer. Bare blitt tatt i én fotoboks. Maks. Kanskje.

Alt vi fant var spora fra forrige helg, som først hadde smelta og så fryst til. Knallharde støveldype plogfurer over hele fjellet.